Михаил Погарский
Арфа стихов и дождя
На белоснежной арфе дождя дрожат капли белых стихов. Ветер раскачивает струны арфы, тихо звенит в меж-струнном пространстве. Стихи впитывает энергию ветра и приобретают новое звучание и новый смысл. Остановись в своих странствиях путник! Прислушайся к голосу неба! Прикоснись к натянутым струнам дождя! Подставь лицо и ладони свежему ветру! Откликнись на музыку белых стихов!
Дождь внезапно окончился. Тишина застала врасплох…
Песнь одинокой птицы сломала структуру стиха.
И ей вторили арфы ветра…
Письменность здесь не справляется,
Здесь звучит пронзительный свист!
И поэзия древней Греции проступает сквозь лист.
Наслоение образов… звуков…
Многомерный коллаж, палимпсест
Ещё не придуманный, или уже позабытый сонет…
Музыка времени падает каплями дней…
А птица поёт свою песню, одинокую песню без слов.
Мгновение переполняется и проливается в мир.
И ты разрываешься на тысячу мест и времён,
Собираешь своё пространство в один перевитый комок.
Маленький дом-теремок, где мышка-норушка
Веками грызёт зерно безумия, или смысла
И раскрывает секрет красоты расцветающих плевел…
А в какой-то дурной бесконечности прорастает звезда Полынь.
Горечь вод несёт очищение, смерть уходит на дно,
Где трубит лягушка-квакушка, призывая тот самый дождь,
Чтобы смыть тишину.
Где комар-пискун до сих пор не родился
и ползёт сквозь ил мотылём,
Личинкой парящего зуда…
Где в болоте цветёт цикута, а Сократ ещё пьёт вино,
Наполовину смешанное с горькой водой
Истины…
и потешается над Платоном с его государством,
предвосхищая несправедливость,
понимая асимметрию не только мира, но и сознания…
песни… ветра… стиха…
Птица умолкла. Значит снова пойдёт дождь.
|